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迫自己像别人那样，
流浪，流泪，肆意地笑，
提醒自己仍旧要深爱。
一座城市要有多少伤感？
只是最寻常的一天，
多数人都低着头，
挤在一个地方，
看着各自的窗外。
心空空的，风淡淡的，
在阴天氛围里发呆，
忧虑的事算不上伟大，
呼吸却已习惯刻意，
电话也开始挂的果断。
脚下的泥泞不算太坎坷，
但何时才可系成牵挂？
我想自己也有些想家了，
每天都在驱使着嘴巴，
出口的不是最想说的话。
教人能向何处遁解？
短暂的思念无法深刻，
在阴天，就当多点安逸，
若是在人海茫茫中独奏，
却也难遮掩认真的孤单。
只在人烟稀少的领域，
才能化为江河游鱼，
把自己烂泥似的颓废，
去追赶夕阳的温度，
再写些浅蓝的断句。
还好雨天常常都会有，
困在阴暗才能稍显合群，
勉强的承诺已死在怀里，
即便惆怅，也得轻声细语，
我一个人，余生便是如此。
《潜意识的旅行》
灭世，灭这纷扰的格调，
掐掉有用的语言，
给予段空白挂念，不去署名，
习惯性的落寞用光剪短，
再付出的眼眸，无忧无愁，
非要找出证据让自己拮据，
实在不如像条狗好哄。
所以躺着，不去关心活着以外，
对外宣称有病，
虽然确实百病缠身，
目前也只是让病更重些，
好吧，真正的倒下，
除了梦里和幽冥。
想起也起不到具体作用，
想说也不知所谓，
装作很忙地不肯睡觉，
其实很累并不等于很忙，
但是你的态度我已笑够，
还是承认从前卑微，
以后，反正也不会拥抱。
那就多看看月亮吧，
当孤独成为一种久病，
喝酒便是所有平凡的语言。
花花世界，好好睡觉，
今天且制定十年的想法，
明天就去看看海边的春花，
在耳机里徒步飞行三万公里，
在血肉里蓄好跋涉的能量。
然后就继续想象吧，
绘画，写作，不同于穿衣吃饭，
不可随意动笔，
不可依靠经验和逻辑，
只可摘一片叶当做无上真言。
在大楼下，我们如梦抽象，
在童年时，也曾孤单写诗，
在交流时好像活着多了些力气，
但相爱前就寡然没有了联系，
这样的生活渐渐变得飘逸，
风里来、雨里去的足迹，
最后也剩不下鲜艳的记忆。
这是固执下的结局，
这是泊船后的疏朗，
这是无人赞赏的孤芳，这是瓢泼一生的清凉，
而你我命如棋盘不知走向。
既然选择了这种甘愿，
那便笨重地努力撑伞，
所以一个人消失在人海，
放任夜的美丽失去细腻，
身如野草只管小心活下去，
活下去了，也就不需脾气，
也许你觉得这样少些猎奇，
那又怎样，我
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